Blog Geraldo Neto: O ciclo das proezas

terça-feira, 28 de dezembro de 2010

O ciclo das proezas

O fim de uma pagã proeza
è como fogo arrasador
que termina em fumaça
esta se junta as nuvens
se fragmentando em outro firmamento
prejudicando as demais proezas
ou as contentando com pingos
de chuva ácida

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CRISPIM - Poesia Música Suave

Espelho

Espelho:
Rude fotografia
Dos meus disfarces
Onde entorno
Um rosto fátuo;
Onde afogo
Meus frutos.
Tutela da diferença
De meus trizes.
Ventre:
Onde ri um palhaço
Onde chora um poeta.

PROJEÇÕES

Há linhas distorcidas
Há cores frágeis no destino
Há celulas quedas e envelhecidas

Há relvas e colinas
Há projeções de olhares nas retinas.

Só não existe sua projeção em mim.

Raimundo N. Almeida Crispim - Paraibano, natural de Cajazeiras PB, escritor, poeta, pintor, estudante de Direito, autor do livro " Poesia Música Suave".

A POESIA DE CLARICE LISPECTOR

O Sonho

Sonhe com aquilo que você quer ser,
porque você possui apenas uma vida
e nela só se tem uma chance
de fazer aquilo que quer.

Tenha felicidade bastante para fazê-la doce.
Dificuldades para fazê-la forte.
Tristeza para fazê-la humana.
E esperança suficiente para fazê-la feliz.

As pessoas mais felizes não tem as melhores coisas.
Elas sabem fazer o melhor das oportunidades
que aparecem em seus caminhos.

A felicidade aparece para aqueles que choram.
Para aqueles que se machucam
Para aqueles que buscam e tentam sempre.
E para aqueles que reconhecem
a importância das pessoas que passaram por suas vidas.

A perfeição

O que me tranqüiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.

O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.

Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.

O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.

Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Grandes Poemas - Manuel Bandeira

Desencanto

Eu faço versos como quem chora
De desalento , de desencanto
Fecha meu livro se por agora
Não tens motivo algum de pranto

Meu verso é sangue , volúpia ardente
Tristeza esparsa , remorso vão
Dói-me nas veias amargo e quente
Cai gota à gota do coração.

E nesses versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre
Deixando um acre sabor na boca

Eu faço versos como quem morre.
Qualquer forma de amor vale a pena!!
Qualquer forma de amor vale amar

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O bicho

Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.

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O último poema

Assim eu quereria o meu último poema.
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

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Arte de amar

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Blog Geraldo Neto

CITAÇÕES

terça-feira, 28 de dezembro de 2010

O ciclo das proezas

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